azt fogok én ma írni, Bertók Lászlónak, ő a legújabb áldozatom, bár leginkább én az övé, vagyis én a verseké, amiket ír, megmondom neki, hogy remegést hoz a gyomrom tájékára, a szívembe; hogy én nekem miért nincs magyar pasim, hogy megértse csak egy-két sorig, nem kölli szeretni, elég nekem, ha én, de értse meg, hogy milyen az ilyen szerelem. Na, keresek hozzá egy email címet, mégsem írhatok a kiadónak, mert a szerelmeslevél, az olyan magándolog, azt ne olvassa más, csak akinek szól. (Viszont írjon már nekem is valaki, ha már itt tartunk.)
